Storie di un documentarista #3
Qualche anno fa mi trovavo alle isole Svalbard per delle riprese. Solo pochi giorni prima di partire, due amici persero la vita sotto una valanga enorme.
Ero arrabbiato con la neve, un rancore profondo e silenzioso.
Tutti quei giorni di freddo, l’ansia per gli orsi polari, l’incredibile luce che illumina quelle isole e la maestosità del silenzio, riuscirono a farmi riappacificare con la neve.
Riscaldamento globale
Ci sono cose che vorremmo non vedere.
Lo stiamo facendo benissimo.
http://nsidc.org/arcticseaicenews/
Vita da documentarista. Storia numero 2
– Arriva cosa? –
– La Barcaza, Yaco! –
Qui tre volte al mese passa la Barcaza, una nave che attraversa i fiordi Cileni. Gli abitanti di Tortel ne approfittano per fare il carico di viveri, alcool e di tutto quello che qui non si trova o che costa troppo caro. La Barcaza arriva di notte, sempre di notte.
– E piove sempre – aggiunge Oscar che ha 62 anni e una pelle che sembra aver vissuto altre tre vite.
Dalla Barcaza la roba si scarica direttamente sulle altre barche, quindi quando arriva bisogna attraccare a poppa e fare tutto di corsa, possibilmente senza cadere nelle acque gelide.
Questo é quanto mi dicono.
Aspettiamo al buio sulla barchetta, cullati dalle onde e riparandoci come possiamo dalla pioggia battente. É la prima volta che mi trovo in mare nella completa oscurità. Il mare mi fa cacare sotto di giorno, figuriamoci di notte. Oscar e Santiago fumano sigarette che sembrano impermeabili, immobili come statue di legno. Finalmente tra i fiordi fa capolino la Barcaza, una sorta di dinosauro dagli occhi luminosi. Dopo aver visto per giorni solo barchette di legno, la Barcaza, che in realtà è un semplice traghetto neanche troppo grande, sembra il Titanic. Quando veniamo abbagliati dalla luce dei fari, noto che intorno a noi ci sono decine di altre barchette che prima erano al buio. Tutti gli uomini di Tortel che ho imparato a riconoscere si trovano qui. Tutto il resto si svolge rapidamente, la Barcaza apre la sua bocca luminosa, gli uomini scaricano quel che devono dai container facendo volare sacchi e cartoni, e tutti spariscono nell’oscurità. Una birra davanti alla stufa economica, ci si asciuga un pò e tutti a letto. Ma qualcosa è cambiato, perché ora mi salutano tutti col sorriso e le signore mi regalano la marmellata. Rimango un gringo con la videocamera ma non sono piú turista.
Piove troppo per la Canon, opto per la bic.
#magicmindcorporation
#wendyfilms
#patagonia
IN VINO VERITAS
E’ bellissimo quando le persone ti danno carta bianca per fare un’illustrazione. In questo caso è capitato per l’immagine della carta dei vini del Ristorante Les Caves, un posto meraviglioso dentro la Rocca di Sala Baganza. 🍷
Bambini paurosi
La serie dei Bambini Paurosi, un progettino nato nel 2018 e legato al tema della paura. Perché la paura è una di quelle sensazioni che si evolve insieme al cervello proprio per non permettergli di essere elaborata.
E’ sveglia la paura, non si fa elaborare, altrimenti non esisterebbe.
Ecco, i bambini paurosi dicono questo.
Qui sotto ne trovate alcuni…
Vita da documentarista. Storia numero 1
Cammino stordito da un vento che non mi ama. Mi vuole punk, con i capelli tutti a destra e il viso contorto dal fastidio. Porto il cavallettone Manfrotto sulle spalle, che da lontano sembra il grosso mitra di Commando. Sembro scemo a camminare cosí nel nulla ma ho un obiettivo chiarissimo: arrivare sull’altipiano e filmare la piana con i coiron (un’erba punk). In lontananza, persa nel vento, sento una voce poco amichevole: “rodisciatierraaa”.
Mi giro.
Niente.
Sono vicino al quartiere militare ma non vedo nessuno. Il confine è ben lontano.
Torno a camminare.
“rodilla en tierra!”
Questa la capisco, chiunque sia dice “Ginocchia a terra.”
Mi giro di nuovo verso il quartiere militare e vedo lui, l’omino rambo in tuta mimetica che mi punta il fucile da circa trecento metri.
Gli urlo che faccio video, che quello é un treppiede e che voglio andare sull’altipiano, che è fuori dal confine militare.
RODILLA A TIERRA!
Mi convince.
Poso tutto, mi inginocchio e alzo le mani.
Penso tra me e me e l’unica immagine che ho in mente é quella della mia testa dentro alla sua mira.
Chi cazzo é questo qui, sarà pazzo? Un militare giovane, una sentinella, magari é scemo e mi spara?
Non muoverti.
Non toccare il cavallettone che sembra un mitra, non metterti le mani in tasca anche se ti cascano le dita dal freddo, non accucciarti dietro la cunetta, non fare proprio un cazzo di niente.
Stai cosí, come un povero stronzo.
Attendo in posizione per cinque minuti che scorrono lenti come miele freddo, poi arrivano correndo tre uomini rapati, il collo cancellato da un’attenta selezione genetica. Mi chiedono che ci faccio lí. Spiego le mie ragioni da una posizione che neanche la piccola fiammiferaia.
Mi chiedono scusa e mi dicono di salire al cerro duecento metri piú avanti.
Grazie.
Ciao.
Me ne vado barcollando come una giraffa imbartonata dai narcotici e sperando che un virus folle costringa tutti quelli che hanno un’arma a spararsi in faccia.
